Há umas três semanas que a minha televisão avariou. Naquele instante em que ouvi um “pffff!” vindo do interior do televisor (é assim que se chama o aparelho, é favor não gozar), a luz a ficar intermitente e o ecrã a apagar-se, morri um bocadinho. O que seria de mim sem televisão? Sem os reality shows inenarráveis na MTV de adolescentes caprichosas a chorar porque o Porsche Cayenne que lhes foi oferecido não tem estofos cor-de-rosa sunset? Sem os filmes em que o golden retriever salva o bebé e ainda consegue marcar os derradeiros pontos no decisivo jogo de voleibol? Sem rever, pela 19ª vez, um qualquer episódio do Seinfeld?
Quando nas segundas de manhã no escritório, enquanto cada um relatava o fim-de-semana passado a escalar a Serra da Estrela, a ver exposições no Arpad Szenes ou a salvar crianças no Darfur, à pergunta “então e tu, que fizeste este fim-de-semana?”, respondia sistematicamente “Eu? Nada. Vi aí umas 18h de televisão”.
Agora tenho de arranjar um hobby.
Olha, já sei. Vou criar um blogue!
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