Como já aqui vos contei, passei parte da minha tenríssima infância na Cidade do Cabo. É de lá que datam as minhas primeiras (e mais maravilhosas) memórias e, ainda que nunca mais tenha voltado àquele país, hei de ter sempre uma ligação muito especial com a África do Sul. Recordo o vento quente, uma espécie de abraço soalheiro que me envolvia todas a manhãs a caminho da escola. Lembro-me da Anoria que me ensinou a cantar os parabéns em xhosa. Das idas a Ceres colher cerejas às toneladas, da minha primeira amiga de sempre, a Karen Ahrends, e de tantas outras coisas que me proporcionaram a melhor infância que uma criança pode desejar.
Vivi (in)felizmente à margem do turbilhão político que marcava aquela época (andava num colégio que não alinhava com o apartheid, era demasiado nova para estar acordada à hora do telejornal e o meu maior dilema era saber se brincava às barbies ou aos pequenos póneis) mas os meus pais ainda guardaram uma série de memorabilia que hoje me fascina – desde cartazes do ANC a crachás com o famosíssimo número 46664.
Hoje, que passam 20 anos sobre a libertação do Nelson Mandela, fui invadida por uma nostalgia inexplicável que originou este post. Lembro de acompanhar em directo aquela comoção, aperceber-me claramente que aquilo era history in the making e pensar o quanto aquilo me emocionava. E agora que a África de Sul está tão na berra – desde o Invictus ao tão esperado campeonato do mundo – torna-se cada vez mais evidente que Mandela, o humanitário por excelência, é um herói e um exemplo para todos nós, sejamos sul-africanos ou não.
Enkosi, Madiba!
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